Afín a la sorpresa como beneficiosa aceptación de la confusión, Calostro es permanentemente un misterio. Todo se mueve y las voces inflan las imágenes, sin embargo, ¿qué es lo que vemos? Las figuras se disputan legibilidad y encanto. La poética de Diego Cortés tiene que ver con la muerte, el sueño y el rechazo. Sabemos que el calostro hace referencia a esa primera comida en los mamíferos. En la película, el empuje dramático aparece por la imposibilidad de esa comida. Las voces nos lo hacen saber. En este mundo hecho a mano, la distancia entre el instinto y la inclinación del artista por el escrutinio hacia el dolor y el esfuerzo es considerable: lo que es una pesadilla “biológica” se convierte en un coro de voces –defensa contra el silencio y esperanza por algo más verdadero y más esperanzador–. Pegado a una situación irremediablemente trágica, la película –siempre en gerundio– va encontrando el gesto justo para dar cuenta del hecho cruento. Calostro ve en la tragedia no el pulso firme de las vísceras y de los ojos clavados sobre la carne afectada, sino la hondura de un terror “útil”. La fascinación por esta falla incomprensible de la naturaleza y el instinto se traduce en el descubrimiento de nuevos detalles emocionales. Al final: el alumbramiento de una sensibilidad enrarecida, de pesos y presencias. Lo que parece una mortaja puede ser artefacto de una renovada lucidez.