Acompañamos, como lo hace una oficial de policía, a un joven recluso en una prisión somalí durante aproximadamente 24 horas de su vida. Al inicio, la oficial le preguntará a Farah qué desea comer. La respuesta del recluso nos sorprende por ser, en su condición, a la vez muy genérica y lujosa: carne y coca-cola. Desde entonces, aún con el estilo sobrio, pausado y casi mudo de Mo Harawe, sabemos cuál es la situación sin que haya necesidad de decirlo: Farah es un condenado a muerte y nosotros presenciaremos su último día en vida. Va al médico, recibe consejos de un imán que le regala una edición del Corán, come su carne, bebe su Coca-Cola. Se le guía en el proceso de saldar las cuentas consigo mismo: se busca satisfacer su antojo, verificar su buena salud, redimir su alma. En suma: se le pasea por el sistema (médico, religioso, judicial). El silencio de Farah no permite ser leído como rechazo, indignación ni bajo ninguna forma de negatividad, es crudamente neutral, indiferente, casi estoico. No se pronuncia más que de forma banal y al preguntársele si sabe qué día es mañana dice frívola, pero genuinamente “es martes”, omitiendo mencionar la ejecución. La rigidez de sus labios se corresponde con la rigidez de los planos estáticos y oscuros, densos de tan sombríos, que componen el corto. Cada información que se pronuncia se experimenta como un formalismo, es decir, como una rigidez postiza, protocolaria y mundana ante una angustia existencial que se mantiene latente pero suprimida. En el instante decisivo, los esquemas formales se tambalearán a la par que nuestro estoico protagonista se desmorona en un golpe de angustia. La oficial de policía abandona la escena, y nosotros junto a ella. En la calma de su dormitorio, contemplando la noche por la ventana, se vuelven a suprimir los angustiosos lamentos de los condenados a muerte en el fondo de la consciencia silenciosa. La cámara está fija, estable y tranquila nuevamente.