Nicolás Gaitán Sierra abre Tránsito (2022) con dos retratos, exactamente iguales, de dos mujeres distintas: una es su madre y la otra es Sofía, el personaje que su madre interpreta cuando quiere recordar las palabras de su padre. La madre observa el tiempo; es espectadora; nunca interviene; hace silencio. Pero, todo silencio dice algo. Esa elocuencia es, precisamente, Sofía. Sofía habita el tiempo. Tránsito es un retrato de su rutina en la Bogotá. Sofía viaja en todas las dimensiones que el tiempo le permite recorrer. Retoma el pasado, inventa posibilidades o existe en un presente inmediato. Ella recorre el tiempo mientras camina por Bogotá. La ciudad opera como un dispositivo de abstracción temporal. En Bogotá todos los tiempos son posibles. Sofía puede irse a medir un par de zapatos y, al mismo tiempo, existir en el recuerdo de su marido. Ese recuerdo es una carta que encierra todo en un instante. De esta forma, las caricias del pasado son las mismas que acompañan a Sofía en su recorrido presente. Sofía en Bogotá navega el infinito y así mantiene vivos los detalles que el tiempo borra. Al final, las luces direccionales de un carro emulan el sonido de un reloj. Un reloj que no se detiene. Un segundero falso que nos sitúa, de nuevo, como observadores del tiempo. Nicolás, en su cortometraje, nos confirma que es posible encerrar el mundo entero, así sea pocos minutos, en una imagen