Un motor ruge con estridencia y, tras una ráfaga de emulsión de la película analógica, revienta la aparente armonía del panorama. El tren sigue en curso, pero, pese a su llegada, no se vislumbra en las vías férreas; solo nos queda reconstruir su imagen, como un fantasma, desde la sonoridad que lo caracteriza. Con esta misma violencia asaltan los taladros de una obra a la distancia, algunas notas de piano y las tiernas palabras de una mujer –hermana del director y voz narradora– que promete recuperarse pronto. La despedida de cada sonido separa las imágenes entre sí y escarba en esas fricciones entre planos. Mientras tanto, vemos una serie de puntos de fuga que, en sucesión sistemática, nos orientan hacia el infinito de callejones friolentos, aquellos habitados por voces huérfanas de cuerpo y extraños que bajan por la vereda. Con estas contradicciones entre el plano visual y su contraplano sonoro, Ya se ven los tigres en la lluvia pone en evidencia el propio procedimiento con el que excava las huellas que esclarecen una ausencia. Estas evocaciones merodean por cada sonoridad disímil, puesta en contraposición a lo que proyectamos sobre estas imágenes de la vida urbana. El otro contraplano que sugiere el filme, y tal vez el más crucial para articular el retrato familiar, se encuentra en el formato: la circulación por Montreal, capturada en imágenes en Súper 16mm, se abre, entre llamas incandescentes, hacia los videos caseros de un pasado indefinido. Ruiz Navia recupera estas imágenes de la infancia y observamos, en el vínculo entre hermanos, la dicha que comparten en la sangre; una juventud que, lúdica y lúcida, discurre entre imágenes espontáneas y vitales. Con esta diligencia, el cortometraje alterna entre voces a la distancia y recuerdos que se desvanecen, entre juegos de ayer y presiones de hoy, mientras el rollo de película se quema y las vibraciones de ambos soportes –el vídeo analógico y el fílmico– abren las heridas de un tiempo perdido. Lo que nos queda, con la sintonía melódica y afectiva de una bossa nova de João Gilberto, es ayudar a un corazón triste.