Uno de los placeres que genera el cine de Olivier Godin es que cada película, en intensidades variables pero siempre decididas, resulta totalmente inadecuada para los usos y las costumbres que “el mundo del cine” le ha dado, precisamente, a las películas y a la forma del cine. Godin es libre, irreverente y, sobre todo, un gran inventor. En Oublie pas le gruau el arrebato por ese inconformismo crece exponencialmente: los personajes son díscolos, gozan con los estornudos, los eructos; en general, adoran los sonidos de la deglución y de cualquier movimiento fisiológico, además, tienen costumbres difíciles de explicar: desayunan con cerveza y, repentinamente, sus cuerpos necesitan estrujones o son capaces de feroces movimientos sin control del cerebro –a veces esos momentos se parecen a algún paso de baile, sin embargo, el caos es tanto que la acción es mucho más compleja e ilegible–. La irrupción es la forma de la película. En los procesos humanos, la irrupción está íntimamente ligada a la risa y la carcajada. La película de Olivier Godin es más que fiel a ese trazado de correspondencias. Oublie pas le gruau también es sobre las historias: abre con una frase de Robert McKee (“Las historias son el equipaje de la vida”), medio tomada en serio, medio puesta en duda, medio controvertida, y en uno de los momentos más hermosos, un personaje le dice a otro que le contará su historia pero el oyente debe, antes que nada, jurar que va creer en todo lo que se le dirá, es decir, pase lo que pase debe dar la historia por verdadera, incluso si los hechos resultan inconcebibles. La obsesiva proliferación de las historias, clásico proceder godiniano, complica el fácil discernimiento de las cosas, así que cuando decimos que esta película es como ninguna otra, la aseveración es completamente cierta. Se trata entonces de una película coral, aún así, el relato sigue con más atención la pequeña gran historia de amor que acontece entre un particular viudo y una muy afable mujer, llena de sorpresas y portadora de un rostro de incalculable dicha y pasión. Es una mujer de la que, en cualquier situación, podría decirse que es la mejor compañía. En la película un hombre sueña y es arduo decidir si lo que vemos es el sueño enfebrecido de este hombre o si es justo lo que pasa mientras él, en un trance, duerme intensamente. El placer acumulativo de esa incertidumbre entre sueño o realidad convierte a la película en una sobre las coincidencias. Alrededor de esas variadas y jocosas simultaneidades la película actúa con disimulado interés: no se trata solamente de reconocer el eco de una cosa sobre la otra sino de aumentar la dificultad para afirmar si esto y aquello son variaciones oníricas o recorridos funambulistas de una realidad que ya es extravagante e imprevisible. Con su disposición en ramas y aglomeración de corazonadas –característica fiel de un estado de ficción flotante–, Oublie pas le gruau celebra que el cine todavía puede hacer cosas que ninguna otra cosa sabe cómo hacer. Por ejemplo, dar con la incorruptible intimidad de una pareja sin, por compartirla y saberla dar a todos los espectadores, renunciar a la sensación de máximo calor corporal –aún en invierno y con nieve cayendo– y de secreto lenguaje que se transmite entre un rostro y otro. Con la suavidad acerada de toda la luz y la proliferación de puentes verbales que son a su vez historias prodigiosas, Godin recuerda que nunca hay una excusa para no hacer una película hermosa, de inicio a fin y sin cavilaciones sobre sus usos contra el dolor, la angustia y el miedo.