La belleza de la película de Abdellah Taïa, como aparece en el poema Tabaquería de Pessoa, es la capacidad de plegar los sueños y el misterio de las cosas que se olvidan a la dimensión de un espacio particular hasta convertirlo en un habitáculo o en la Vía Láctea. Así sucede en Cairo Streets, donde el cineasta y escritor marroquí regresa a Egipto después de mucho tiempo para buscar un amor fantasma, uno que la pantalla en negro convoca con el nombre de “Omar”: “enero, 2007. Regreso a El Cairo por trabajo. Has cambiado tu número de teléfono, Omar. Tengo que encontrarte… Te quiero. Abdellah”. La rapsoda se despliega, el cineasta es posible flâneur que reconquista los espacios del Cairo con una dulzura frágil, como la del poeta de Tabaquería, que deja versos donde los demás dejan ausencias. Los versos de Taïa son los planos que va recogiendo con una modesta cámara mini-dv que hechiza a los hombres solitarios de las calles, con sus tupidos bigotes de susurrantes hablares. Solo hay que recordar ese bello instante donde el cineasta elogia la galabiya de un hombre mientras lo filma, como si fuese la columna de una mezquita, para después repetir la operación frente a un espejo filmándose a sí mismo usando la misma galabiya, la túnica como un puente entre la huella del amor buscado y la melancolía que le regresa la mirada inquieta del hombre. Abdellah ha convertido el retrato de una ciudad en una extensión de su espíritu, como un José Luis Guerín, un Johan van der Keuken o un Abbas Fahdel. En conclusión, como los grandes cineastas viajeros que contagian al ritmo del mundo pasajero con la indocilidad de sus miradas. Bello es ese retrato nimio e infinito que hace también Taïa del legendario cineasta egipcio Youssef Chahine que recuerda tanto a la aparición de Mohsen Makhmalbaf en Close-Up de Kiarostami. El amor ha hecho de esta breve película su propio bebedero para pájaros, para el pájaro Omar, uno cuyas alas nunca vemos, pero cuyo viento al batirlas podemos sentir.