En esta ocasión Tanaka filma un guion hecho en 1947 por Yasujirō Ozu y Ryôsuke Saitô. Los grandes temas del maestro están allí, incluso su actor fetiche Chishū Ryū como un padre que despide a su hija para quedarse solo en algún paraje rural remoto, lejano a Tokio y su cosmogonía vertiginosa. Tanaka profundiza otros lindes espaciales de este mundo, homenajea a Ozu con el encuadre, pero instaura travellings, que son caligrafías vigorosas de la cineasta. Lo más precioso de esta película es su baile interno plegado en paralelo al relato, el cómo se mueven los jóvenes a hurtadillas entre grandes templos y antenas telefónicas, orquestando estos encuentros falsos para encontrarle un prometido a una hermana mayor, abnegada al universo doméstico de lo familiar rural. Lo que es una maquinación defectuosa, permite el brote epistolar de dos amantes que se comunican por medio del Manyoshu, antología poética japonesa muy antigua, y de huidas nocturnas para hacer coincidir miradas cargadas de anhelos no confesos a la luna. La luna se levanta conserva los hechizos para aunar lo trágico con una comedia sutil de la existencia cotidiana, celebra el amor enseñando las resquebraduras del tiempo y de las épocas, las frases son dolorosas y se quedan resonando por los pasillos de los interiores. Por los objetos, se respira Ozu, por las expresiones veladas de las mujeres, se respira Mizoguchi, y Naruse está en la urdimbre delicada y melancólica de lo tradicional y lo moderno y en cómo esta urdimbre arroja a los que desean amar a un vórtice de renuncias y pequeñas victorias. Pero lo anterior son sólo intuiciones porque en este mundo, detrás del cámara Shigeyoshi Mine, está la mirada de Kinuyo Tanaka, creando estas películas pioneras, siendo apoyada por Keisuke Kinoshita y desestimada por Mizoguchi; dejando a la posteridad una serie de títulos llenos de vida, dolor y armonía, como aquel pueblo de Nara que retrata en esta película, como un haiku cuya tinta se disuelve en una charca.