Ignacio Agüero es un cineasta-jardín, las flores sus reflexiones sobre el cine, cuidadas con extrema delicadeza. En Nunca subí el Provincia perviven los motivos de películas como El otro día o Como me da la gana y Como me da la gana II: el retrato variable del barrio de la infancia santiaguina de Agüero, el boceto de retratar al otro como gesto de identificación e incertidumbre y al tiempo asestar en el remolino del flujo de la conciencia del hacedor de imágenes los orígenes arcanos mismos de la creación y su naturaleza. Agüero, al final de la película, sentencia “escribo para escribir” a remitentes fantasmas, a puertos sin faros, senderos sin señal. Ese potencial remitente espectral es la fuerza primigenia que arroja al cineasta de Sueños de hielo a filmar, escribir, preguntar sin un interés cartografiado fijo sino contento con el detenerse en el deleite de conocer la existencia próxima, igual de evanescente y misteriosa que el vuelo de las aves que registra con su cámara personal. Así, un zapatero es interrumpido en medio de un momento cargado de melancolía al recordar alguna condición exacta de una construcción que ahora es una nada. Agüero permite pasar al cliente del zapatero y el plano encalla en unos tacones como un hiatus que sentencia una línea divisoria de lo palpable y lo ya inalcanzable; obreros errantes, descartes poéticos de sus anteriores películas, buques en el Pacífico que se asemejan a los personajes menguantes que cruzan la esquina Valenzuela Castillo con Manuel Montt en su natal Santiago, elementos suspendidos en el soporte que no siguen la vertiginosa linealidad de producción acelerada de esta época, monumentos de resistencia o perfumes sibilinos como los que exudan las flores del jardín de la casa del cineasta y el imponente Cerro Provincia nacarado contemplándolo todo. Nunca subí el Provincia se funde en la biblioteca onírica del inconsciente agüeriano, si el cineasta nos brindará unas llaves para irrumpir en dicha biblioteca encontraríamos a grupos de niños viendo películas de Charles Chaplin, cementerios llenos de enredaderas, rostros de madres buscando a sus hijos desaparecidos por el golpe de estado y mares infinitos sobresaturados que nos encandilan la vista. La película es otra posibilidad de vivir en los predios de un cineasta tan singular y maravilloso para el cual oprimir el botón REC significa comenzar una plegaria donde el rezo es el viento mismo.