Todos en Naufragio están en movimiento. La pausa parece un imposible, un fuera de orden. Cuando llega a la película es para anunciar tragedias. Hay tal cantidad de cosas que es difícil escoger sobre cuáles concentrarse. O distinguir cuál es el detonante exacto de las otras muchas cosas. El registro de la cronología, sobre el que insiste mucho la película, se pierde rápidamente. Es una bruma. Un gran relato de espera, desasosiego y confusión anímica. En Hermosillo, un cuarto dentro de un modesto apartamento siempre es capaz de revelar temores, ansiedades, afectos frágiles o milenarios. Una madre alquila una habitación a una compañera joven de trabajo. Aquel cuarto mítico se convierte en un hechizo. Todo un bosque de afectos distorsiona (o afina) la seguridad de una María Rojo con ojos firmes y luminoso corazón. Naufragio (1978) es espera, embrujo y herencia. Un mar enojado amenaza con sacudir el interior de los personajes. Nadar a la deriva y sin refugio es también la amenaza y el peligro del desamor. Sin embargo, en Hermosillo más vale la amenaza que la condena de nunca amar. El relato apasionado de otra mujer sobre el mundo es más acogedor que el laberinto interminable, seco y voraz, del funcionamiento  burocrático de un México acelerado. María Rojo, sin saberlo, se aferra a un mundo que no existe. Su divagar es un obligar al tiempo a que el relato encantado se cruce con la realidad. Es por eso que Naufragio puede ser la mejor película sobre la espera. Hermosillo, además, hace algo que siempre es difícil de conciliar: los más grandes y elevados temas están exclusivamente en la cotidianidad más ruda. En ir al hospital. En llenar un formulario. En coincidir (o no) con el amante. En rechazar un encargo. En hacer una sopa. La espera, lo vemos con tristeza, es un padecimiento. Un padecimiento liberador. Esa paradoja anima Naufragio.