“El deterioro, pienso ahora, es una instancia superior de la materia porque quiere decir que algo floreció en ella. Sólo aquello que dio fruto se pudre”

La encomienda, Margarita García Robayo

Cuatro paredes. No son muy altas. La pintura es de unos colores marchitos: el blanco parece amarillo y el azul se vuelve gris. La pared está llena de manchas. Hay pedazos sin pintura. De una cuerda está suspendido el ventilador. No parece muy fuerte; da la sensación de que en cualquier momento puede caer. A un lado está la cama. Ocupa casi toda el área. El lugar es tan chiquito que el desgaste ya no se puede disimular. Una habitación moribunda que insiste en seguir existiendo. Este es el escenario de Interior (2017). Una habitación desgastada, pero nunca sola. Siempre hay personas: madres y sus hijos, una pareja de ancianos, la mujer que cuida a su padre, un joven enojado, una mujer que le hace trenzas a otra o un anciano que baila solo. El lugar existe, precisamente, gracias a los inquilinos. La huella de cada uno es partícipe en la supervivencia de la habitación. Interior es una galería. Los retratos son su rutina, su intimidad. El encuentro entre la habitación y su cotidianidad crea un marco. Cada huésped es un retrato único. Rodríguez Triana nos invita a ser espectadores de unas realidades heterogéneas de personas que moldean el espacio bajo sus propias subjetividades. El acto de verlos es una forma de permitir su enunciación. En Interior, las acciones y los silencios de cada personaje tejen una intimidad, así sea de pocos minutos, entre nosotros –los espías–, y ellos –los observados–.