La ópera prima de Andrés Carmona Rivera guarda consigo un fulgor de luz aparente, de la naturaleza de un faro: esboza un espacio y luego lo sumerge en tinieblas, permite el vislumbre de la imaginación, pero, como en las operaciones de los buenos retratos, sofoca la posibilidad de apresamiento. Así aparece la Estancia, un reducto de habitaciones y pasillos interminables anclado en el centro de la ciudad de Medellín que se desmorona y se sedimenta al suelo voraz de la especulación inmobiliaria y la gentrificación, como si en un anuncio de venta de inmuebles se filtraran las resquebraduras de un universo canettiano y donosiano, de viejos que se aferran al amor como si fueran ígneos jóvenes bañistas. Los viejos que habitan la Estancia, entre el arrume de objetos/portales y licores avinagrados, gorgotean y conjuran el pasado como parcas que enhebran presencias con sus tradiciones orales haciendo de la experiencia de convivencia con estos seres una inmersión claustrofóbica paradójica que se siente opresiva y liberadora. Carmona Rivera, gracias a la devoción con la que filma, parece tener la receta para destilar de la desazón la pura embriaguez de las pequeñas victorias de lo cotidiano, de la victoria agridulce del sostenerse como sobreviviente, ser estela de violencias a lo largo de los años labradas en la piel y en el habla provocadas por una ciudad cínica, inquisitiva, centinela del deseo, cercenadora de la diferencia y aniquiladora de la celebración de amar.Los cuatro personajes que habitan la Estancia surgen como jinetes del Apocalipsis de la prístina cara de una ciudad-tapiz de horrores y, en ese sentido, el director, más que documentar la precisión del comportamiento y la anécdota de cada ser, se termina aunando al lienzo coral de un mundo que está cediendo al cálculo y a la uniformidad presentándonos la ontología de la casona moribunda como el último refugio de lo verdadero, lo que duele.