Parafraseando las palabras de la cineasta, Tierra en la boca es una especie de “fotolibro” en el que las imágenes mismas “buscan historias libremente” y en la cual el espacio entre sus planos, que aparecen como destellos de vivencias y recuerdos que cobran vida propia, es donde se crean nuevos sentidos y relaciones. Un viaje sobre carroza, vislumbrando por encima de las riendas la crin zarandeada del caballo que la jala; un plano que recorre el tronco de un árbol desde el tronco hasta la punta de la rama astillada; una concha de mar que se le presenta a la cámara como resaltando el tesoro de haberla encontrado, se juntan con celebraciones y ceremonias, construyendo una serie de momentos familiares que no parecen distinguir entre paisaje y personas, entre anarquía y punk y catolicismo, entre jóvenes y viejos, entre blanco y negro y color. Me deja la impresión de que aún más que un fotolibro, es un álbum familiar propuesto como proyecto cosmológico –un álbum familiar que incluye amigos, extraños, plantas, familiares, gatos, mares y que resulta narrando un gran viaje– el de un día al siguiente. El corto se cuenta en siete partes, como los siete días de la semana, cada parte anunciada por un plano de una tela diferente. Así que también es una colcha de retazos y cada plano una puntada de un hilo que va cociendo la materia de la vida misma, que en el ir y venir entre imágenes, en su sobreposición de canciones y audios, en su montaje centelleante, va uniendo retazos del mundo, del tiempo, del recuerdo y construyendo así ese viaje global y cotidiano. Porque, además, la cámara también es táctil y viva, y así como el hilo roza la tela, también ella roza el árbol, el concierto, la ciudad… Moviéndose y buscando y divagando con libertad propia. Es una película que gira para ver el mundo en torno a sí misma y así sentirse parte de él.