El otro día parte de una premisa insólita: a cualquier persona que toque el timbre de la casa de Agüero situada en el barrio de Providencia en Santiago de Chile se la invita a ser partícipe de la película. Agüero pregunta en escena y comunica las reglas del filme: usted me visita, yo lo visito luego. Un indigente que estuvo preso, un empleado de correos, un escritor, una diseñadora de arte sin trabajo de Valparaíso son algunos de los “personajes” que entran en el amoroso juego de Agüero. Un mapa de Santiago que el director cuelga en una pared del living va dando cuenta de la trayectoria. Muchos de los barrios suelen ser periféricos, lo que muestra una faceta invisibilizada de Santiago de Chile, capital de la república liberal utópica del sur y modelo a seguir para muchos mandatarios. Esa involuntaria recurrencia a visitar hogares humildes también revela una preocupación legítima del director: ¿cómo se filma a quienes no son miembros de una misma clase? ¿Cómo se filma la distancia de clases y qué debe hacer un cineasta con esa asimetría? La sensibilidad democrática de Agüero es infalible; también su solidaridad, como se podrá constatar en los créditos en el final. Cuando Agüero no viaja por los mares de asfalto de Santiago, permanece en su casa y registra el monótono transcurrir del tiempo de la vida doméstica. La repetición de los actos insignificantes son intervenidos por la puesta en escena: la luz que entra por la ventana se transforma en un cómplice de la poética de El otro día. Agüero espera por el imperceptible movimiento de la Tierra (y en ocasiones no tanto, debido a que Chile es un territorio de terremotos) que desplaza la posición de la luz natural para encuadrar una foto de sus padres. Todo es susceptible de hermosura y sorpresa. Mientras que demuestra que un hogar es un espacio de acontecimientos y también de recuerdos, la foto mencionada implica la memoria familiar que no es ajena a la memoria del país. Su padre, miembro de la Marina, murió un poco antes de que sus colegas conspiraran contra el gobierno de Salvador Allende. “¿Qué hubiera dicho mi padre?”, se pregunta el director, cuyo hermano gemelo fue torturado por la institución a la que su padre perteneció. Extraordinaria película la de Agüero, que siempre sabe filmar a los otros y escucharlos, que puede en varios planos en contrapicados en su casa hacer reconocer el cosmos, como si en el medio de Santiago una cámara tuviera pretensiones de ser un telescopio, y que no deja de insistir en desnaturalizar todo lo que aparece frente de su cámara para poetizarlo.