¿Cómo llega al mundo lo nuevo? ¿Cómo nace? ¿De qué fusiones, transubstanciaciones y conjunciones se forma un bebé que no puede dejar de cantar? ¿Cómo sobrevive, siendo como es, tan extremo y peligroso? ¿Qué compromisos, qué pactos, qué traiciones a su íntima naturaleza tiene que hacer un bebé sin ano para contener a la panda de demoledores, al ángel exterminador, a la guillotina? ¿Es siempre caída el nacimiento de una bebé que aprendió a caminar con una maletica morada regalada por su madre? ¿Tienen alas los ángeles? ¿Vuelan los hombres? Un vientre se hincha de aire, lo suelta, vuelve a hincharse. Alrededor de su camilla, la palidez de la atmósfera arropa sus exhalaciones fértiles. Cae a la par un maletín de cuero que está semiabierto como si algún monstruo fuese a salir de allí con la misión de perseguir la imaginación de quien lo observa. “Evitamos a toda costa no sentir el vacío de lo que nunca sucedió”, exclama una voz consolándose por sus maneras de parir sin pujar.  Elegía fílmica dedicada al material de archivo materno, casi como una extensión protuberante de Lo impermanente (selección Cinemancia 2024), Cuerpo creador de toda vida muerta comparte con la obra de Carvajal Orozco ese impulso de postular una suerte de cuestionario formal a las fijaciones sensibles de las madres y padres registrando los detalles de sus momentos cotidianos. Esa rutina grabada se hace especial por la curiosidad casi infantil que opera unas cámaras de cintas de casetes. En ambas películas es notorio el desgaste producido por el tiempo y sus rupturas. Hay también un interrogante constante por las tradiciones no heredadas: a pesar de recibir esas imágenes-legado, la insolencia y la curiosidad por llevarlas a sus límites son las fuerzas que estiran las posibilidades discursivas de los cineastas. Cuerpo creador de toda vida muerta es un ensayo hecho a mano por la artista antioqueña Sara Upegui. Su fuerza expresiva radica en la retrospección cruda, a veces tan naíf y a la vez tan codificada, otras veces abstracta, filosa acerca de su cuerpo materno. Ecos al sentido del humor seco pero infalible de una Chantal Akerman tardía o de la valentía lírica de Carolina Moscoso cuelgan de este cortometraje que reflexiona incisivamente sobre las vidas albergadas por un útero joven en su devenir exploratorio carnal.