Belle Dormant es una oda a la ficción. Entiéndase ficción como el lector lo desee. Pero yo me atrevo a proponer que la ficción es un espacio donde las imágenes dilatan lo conocido y nos llevan a una especie de ensoñación sin pretensiones de por medio. Adolfo Arrieta toma el manoseado cuento de hadas “Sol, Luna y Talía”, y, sin cambiar absolutamente nada de la trama adaptada ya por Disney, se enfoca en los gestos olvidados y en las ruinas que esconden atisbos genuinos de la condición humana. En la película vemos una pequeña parte de la historia del reino de Letonia, una nación que colonizó el reino de Kentz, que se creía abandonado. La realidad es que los habitantes de Kentz quedaron hechizados y se vieron obligados a dormir por cien años. La maestría de la película de Arrieta es que logra estirar el tiempo hasta suspenderlo. Para lograrlo deja claro el contraste temporal al que nos enfrentamos: en  la primera escena de la película vemos al príncipe Egon de Letonia tocando la batería y, dos, minutos después, una historia de hadas y magia que sucede cien años antes y se guarda en un bosque que el rey de Letonia, su padre, insiste en dejar olvidado. Somos testigos de las fronteras generacionales: un grupo de personas que insisten en no ver el pasado y otro, la juventud, que desea únicamente sumergirse en algo distinto; en algo que sí pueda significar algo. La historia avanza gracias a los deseos de Egon: ingresar a un mundo alejado de las máscaras sociales que, se supone, debe cumplir. Gracias a su tutor y al hada buena de la historia, que se disfraza de embajadora de la UNESCO, el príncipe de Letonia ingresa a ese bosque fantasmagórico. “Reserva natural. Entrada prohibida”, se lee una vez llega a esa frontera de tiempos. El letrero no es fortuito. “Reserva natural”, reposa en el umbral. Una frase que evoca un espacio virgen, un espacio que se guarda para el futuro porque, quizá, es el pasado el que tiene las respuestas que necesita el porvenir. Al príncipe Egon, o a nosotros, se nos concede esa reserva cuando comprendemos que el presente se embriaga de una sobreexposición de responsabilidades –o más bien imágenes– que nos disipan la vista. Necesitamos volver a ver, de verdad, a sentir. Aquí entra precisamente la ficción. Egon ingresa al bosque. Cada imagen nos lleva al idilio del pasado. Encuentra a la princesa y despierta el reino. Las imágenes sobreviven gracias al mito que se contó de ellas. Arrieta compone la conclusión más bella de la película: los reinos –o más bien nosotros– sobrevivimos gracias a la ficción.